夜幕再次降临，斯大林格勒的废墟在月光下泛着惨白的光。瓦西里趴在冰冷的瓦砾堆后，呼出的白气在枪管上凝结成霜。他的手指早已冻得发麻，但那双鹰隼般的眼睛却始终盯着瞄准镜中的十字线。远处传来德军巡逻队的脚步声，靴子踩在积雪上发出咯吱咯吱的脆响。空气中飘来劣质烟草的味道，混合着尸体腐烂的恶臭，让他的胃部一阵痉挛。
"伊万，十点钟方向。"瓦西里轻声说道，声音像刀锋划过冰面。他的副手悄悄挪动身体，老旧的大衣摩擦着砖石发出细微的沙沙声。突然，一声鼠群的尖叫划破夜空，十几个黑影从他们脚边窜过，毛茸茸的尾巴扫过瓦西里的脸颊，带着潮湿的霉味。
瞄准镜里出现了一个德军军官，正在用打火机点烟。火光映照出他年轻的脸庞，最多不过二十岁。瓦西里的食指在扳机上微微颤抖，他闻到了伏特加的味道——那个德国人正在传递酒壶。记忆突然闪回到战前，他和弟弟在基辅的小酒馆里分享同一瓶家酿的情景。
"你在等什么？"伊万压低声音问道，呼出的白雾模糊了他的视线。瓦西里没有回答，他的耳朵捕捉到远处传来的手风琴声，断断续续的《喀秋莎》旋律飘荡在废墟间。那是苏军侦察兵在引诱敌人暴露位置。德军军官警觉地抬头，火光熄灭的瞬间，瓦西里扣动了扳机。
枪声在寒夜里格外刺耳，惊起一群乌鸦。军官倒下时，酒壶砸在冰面上，发出清脆的叮当声。伏特加的气味突然变得浓烈，混合着新鲜血液的铁锈味。瓦西里舔了舔干裂的嘴唇，尝到了自己牙齿上的血腥味——不知何时他咬破了口腔内壁。
"又一个老鼠。"伊万冷笑道，但瓦西里注意到他的手在发抖。远处传来德语的叫喊声和杂乱的脚步声，探照灯的光柱像利剑般刺穿黑暗。他们必须转移了。爬过一具冻僵的尸体时，瓦西里的手掌按在了腐烂的腹腔上，黏腻的触感让他差点呕吐。
11月11日的寒流让这座城市变成了冰窖。瓦西里看到几个德国士兵围着汽油桶点燃的篝火，他们呵出的白气在火光中像幽灵般飘散。其中一人正在朗读家书，带着巴伐利亚口音的德语在寒风中支离破碎。瓦西里突然想起崔可夫将军的话："每杀死一个德国人，就少一个父亲、丈夫或儿子。"他的瞄准镜十字线停在了朗读者的太阳穴上，却迟迟没有开枪。
"你最近总是犹豫。"伊万在撤退时突然说道，他的声音里带着责备，"昨天那个机枪手也是，你明明可以..."话音未落，一声爆炸震得地面颤抖，热浪裹挟着碎砖扑面而来。瓦西里的耳朵嗡嗡作响，鼻腔里充满火药味。他看见伊万嘴在动，却听不见任何声音。
第二天清晨，他们在下水道里休整。潮湿的霉味和排泄物的恶臭几乎令人窒息，但总比地面安全。老鼠在黑暗中窸窸窣窣地爬行，偶尔有冰凉的身体擦过脚踝。瓦西里嚼着发霉的黑面包，尝不出任何味道——他的味蕾早已被寒冷和硝烟摧毁。
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